У моста

ЕДУ НА ВСТРЕЧУ В гостиницу Москва. Метель, такси еле тащится, вдоль Старо-Невского — сугробы.Доезжаем до поворота.
Водитель, молодой мужчина с черной, почти ассирийской бородой, не поворачиваясь, кидает:
— Вас на углу высадить?
Я выглядываю в заснеженное окно машины, пытаясь понять, какая из сверкающих огнями дверей в длинном, до самой Невы, здании, ведет в гостиницу, и где мне лучше выскочить, чтобы не попасть ногой в коротком сапожке прямо в снег:
— А где гостиница?
— Вы что, гостиницу не знаете?
Ух, как я избаловалась за год жизни в Белграде. Смотрю на него в изумлении:
— Ну, допустим, что не знаю. А почему вы так со мной разговариваете?
-Я нормально разговариваю,- а говорит, словно я ему палец прищемила.Глаза выпучены, борода трясется.
-Представляю,- говорю, — как вы кричите.
Тут он и в самом деле начинает кричать:
— Да я хотел вам 20 минут сэкономить! Если до моста ехать и разворачиваться, это черт знает сколько времени уйдет!
— Слушайте.- говорю,- вам нельзя с людьми работать. Вам надо профессию поменять.
-Профессию?- выкрикнул он и вдруг сбавил тон, совсем сбавил:
— Профессию?
Он развернулся и уставился вперед, туда, где белел сквозь метель мост.
— Моя профессия..
Мы замолчали. Оба, тяжело.
Машина развернулась, Дворники едва успевали освобождать на стекле веер чистого пространства, сквозь которое сверкали полосы городских огней.
Я вышла из такси, набрав все-таки снега в сапоги, и побежала к входу в гостиницу, где меня ждала моя профессия. У меня она всегда с собой. Даже неловко.

Добавить комментарий

Ваш e-mail не будет опубликован.

banner